Bajo las olas, de Meritxell Martí i Xavier Salomó

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Hace cinco meses, un grupo de bibliotecarias infantiles nos encontramos con Xavier Salomó para trabajar sobre un proyecto relacionado con su obra. Durante la reunión nos explicó que estaba a punto de publicarse un álbum suyo muy especial. Conociendo la producción del tándem Martí/Salomó me esperaba un gran libro, pero Bajo las olas va mucho más allá. Es un ÁLBUM en mayúsculas y nos hemos de alegrar por ello porque aunque se repite mucho que en nuestro país se publican muchos álbumes, aunque en realidad álbume como tales no tantos.

Con pocas palabras, las justas y precisas, es la ilustración la que nos guía por la historia (de la que no os comentaré nada, ¡vividla!), ¡y de qué manera! Los silencios, los degradados en las tonalidades acuosas, las láminas a sangre, el juego de viñetas que son y no lo son; hacen que el lector se sumerja con el protagonista en la curiosidad y el autoconocimiento, saboreando las emociones sin didactismo alguno, con una profundidad enriquecedora.

Ya hace tiempo que Bajo las olas no se mueve de la mesita de noche de mi hijo porque te pide lecturas, y relecturas, pausadas, con calma, paladeándolo. Hoy ha sido su acompañante en el tren para inaugurar la temporada de playa, y se ha sentido interpelado por la coincidencia de las playas. Con un "qué es lo peor que podría pasar" se ha visto reflejado en el protagonista infantil, igual que yo lo siento con el personaje maternal.

Es difícil hablar de un libro sin explicar qué es lo que sucede, pero esa es la gran riqueza de este álbum creado por Meritxell Martí y Xavier Salomó, que pasan tantas cosas como lectores grandes y pequeños habitan en él. Bajo las olas se ha ganado un lugar en la historia del álbum ilustrado en nuestro país y es imprescindible en las bibliotecas personales de aquellos que adoramos la magia que nos produce abrir un libro y saltar.

Bajo las olas / Meritxell Martí i Xavier Salomó. Barcelona: Flamboyant, 2019. ISBN 9788417749064. -> ya disponible en sus bibliotecas y librerías de barrio.

Parfum, de Oliver Berben y Sarah Kierkegaard

«Mueres y vuelves a nacer con cada inhalación del perfume. Es la perfección.»

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El pasado mes de noviembre se estrenaba en Alemania la serie Parfum, basada parcialmente en la famosa novela homónima de Patrick Süskind. Netflix la incorporó a su catálogo en noviembre y debo decir que me ha gustado muchísimo, siendo el libro uno de mis favoritos.

La serie se desarrolla apoyándose en dos líneas argumentales. La primera protagonizada por la detective Nadja Simon, que debe hacerse cargo de la investigación del asesinato de una mujer a la que han mutilado salvajemente. Esta mujer formaba parte de un grupo de amigos de la infancia que son los protagonistas de la segunda trama argumental. Mediante saltos en el tiempo somos espectadores de cómo se enredan ambas tramas que nacen de un nexo común: el perfume como herramienta de seducción y manipulación, para conseguir que los demás nos vean, nos quieran.

Me ha gustado especialmente como la fotografía de la producción va ligada a las diferentes historias: fría cuando habla del presente, cálida cuando habla del pasado. Confluyendo en ambientes desoladores a medida que nos acercamos al desenlace. El poso que me ha dejado la serie es muy similar al que recuerdo cuando acabé la novela por primera vez: la desesperación por llenar un vacío que te consume y a la vez el peligro que te devore conseguir aquello que deseas obsesivamente.

Parfum / serie creada por Oliver Berben y Sarah Kirkegaard, inspirada en la novela El Perfume, de Patrick Süskind. Primera temporada en Netflix.

Els llits dels altres, de Anna Punsoda

«Tot pot amagar-se, però hi ha històries que són aguilots pessigant-te el fetge. Les espantes i et tapes com pots el forat que t’han obert. Aprens a caminar tort i foradat, amb un braç dedicat a espantar bèsties. Perquè a tu què t’interessa? A tu t’interessa caminar. Aleshores camines tort, foradat i tolit d’un braç, com si no es pogués avançar d’una altra manera. Fins al dia que vols viure i necessites les dues mans.»

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Gracias a un encuentro casual con una conocida de la infancia, Claustre echa la vista atrás reflotando una serie de vivencias marcadas por los abusos, las crisis de identidad, la dificultad para confiar en los demás y la anorexia como forma de controlar un cuerpo dominado por la angustia.

Devoré la novela Els llits dels altres aunque leerla se me hizo muy difícil a medida que avanzaba la historia. De hecho, la incomodidad crece gradualmente hasta que en la página 80-81 se desarrolla una escena (literariamente genial) que hizo que a punto estuviera de abandonar la lectura. El  malestar no era tanto debido a los temas terribles que trata la autora, que lo hace con mucha ternura y naturalidad, sino por la acumulación de dolor y culpa que se arrastra hasta el final (esperanzador, eso sí) de la historia. Me parece excepcional que Anna Punsoda haya debutado con un texto tan desgarrador, con tanta fuerza hilado con una destreza narrativa prodigiosa. ¡Brava!

Si no lo he disfrutado suficiente es porque me ha hecho de espejo, devolviéndome una imagen de mí  misma que no me gusta y me hiere. Porque ahora mismo tengo las piezas de mi jenga vital esparcidas por todas partes y no tengo suficiente fortaleza para enfrentarme a ello. Cuando las recomponga (espero que esta vez con unos cimientos más sólidos), la volveré a leer.

Els llits dels altres / Anna Punsoda. Barcelona: Ara Llibres, 2018. ISBN 9788416743780.

Sopa de abuelo, de Mario Satz

Hay momentos en la vida donde todo se vuelve oscuro, sin esperanza, y decides vivir en tu realidad soñada. Cada vez es más tentador pasar más y más tiempo allí, pero es muy peligroso porque da alas al pensamiento que si lo que en vida no puedes vivir, porque no decir sí a la muerte. Catalina tiene una imagen muy pobre de sí misma y dejando de comer ha caído en esta espiral viciosa que la ha llevado a las puertas del abismo. Aunque su familia la trata con cariño, será su abuelo el que con el bálsamo de sus palabras y una sopa llena de amor, agriete la oscuridad por donde pase un rayito de luz.

Trobareu la ressenya en català a http://media-teca.blogspot.com 

Las palabras de Mario Satz nos hablan de un tema tan delicado como la enfermedad mental, combinando el realismo con alegorías marcadamente poéticas, resultando algunos párrafos especialmente bellos. Las ilustraciones a lápiz de Alberto Asensio conjugan a la perfección la delicadeza y el realismo de los detalles. El conjunto hace de Sopa de abuelo una verdadera "pequeña joya para grandes lectores", como el nombre de la colección que lo acoge. Una novela corta imprescindible.

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Sopa de abuelo / Mario Satz; ilustraciones de Albert Asensio. Barcelona: Babulinka Books, 2013.

Atascado, de Shinsuke Yoshitake

Convivir con niños te pone al día en dramas infantiles y el que protagoniza el peque de Atascado es muy común, aunque no sé si tanto como el dramón "la galleta se ha roto por la mitad"... Llega la hora del baño y nuestro protagonista quiere desvertirse él solo porque ya es mayor (la fase 'yo puedo con todo', ¿os suena?), pero al sacarse la camiseta su cabeza se queda atascada en ella. Por supuesto, no pide ayuda (¿os he hablado ya de la fase 'yo puedo con todo'?), pero tampoco se rinde, intenta de todas las maneras posibles desembarazarse de su cautiverio y al comprobar que no es capaz, resignado, se hace a la idea que debe vivir con la camiseta atascada en la cabeza y empieza a preguntarse cómo será su vida a partir de ahora: existirán otros niños atascados; cómo juegan y comen... 

Que el niño se sobreponga tan fácilmente a la tragedia para mí es el elemento fantástico del cuento y las hipótesis sobre su vida atascado que se va imaginando el niño son hilarantes. El tercer elemento para que "Atascado" me haya parecido un libro redondo es que el transfondo pedagógico de la historia no flota en la superficie gracias a la presencia tan evidente del humor.

Sin duda alguna Atascado es uno de los cuentos más divertidos que he leído este año, lo incluí en el calendario de adviento de vídeorecomendaciones de la biblioteca... ¡Espero que se lo pidáis a los Reyes Magos!

Atascado / Shinsuke Yoshitake; traducción del japonés de Marina Bornas. Albolote: Barbara Fiore, 2018. ISBN 9788416985029.

Rex en la ciudad, de Gabo León Bernstein

Antes de tener un hijo ya me era muy consciente de la obsesión infinita que sienten muchos niños por los dinosaurios. La estantería donde descansan los libros sobre estos animales prehistóricos es una de las que diariamente hay que ordenar en la sala infantil de la biblioteca donde trabajo. Lógicamente, el mercado procura que no falten novedades editoriales infantiles sobre dinosaurios: abundan los libros de conocimientos con infinidad de datos (velocidad, peso, constitución, alimentación) e ilustraciones, incluso pop-ups; pero también tenemos aquellos libros de ficción que humanizan a los dinosaurios que protagonizan los cuentos, un buen ejemplo es Rex en la ciudad, de Gabo León Bernstein.

Rex es grande, muy grande. Enorme. Su día a día en la ciudad es complicadísimo, nada de lo que le rodea está adaptado a su tamaño, estorba allí adonde va. Sus bracitos tampoco le ayudan a realizar los trabajos cotidianos más normales para todos. La historia es una concatenación de situaciones en las que Rex está fuera de lugar, que le excluyen y entristecen. Su capacidad de empatizar con los demás y su creatividad serán sus armas para darle la vuelta a la tortilla y que su tamaño sea la solución y no el problema.

Las ilustraciones, profusamente detallistas, expresivas y dinámicas, podrían explicar la historia por sí mismas sin necesidad del texto. Elevan el conjunto y facilitan que niños pequeños puedan acceder a leer este libro. En el caso de mi hijo, le invitaban a crear historias paralelas a partir de los detalles y otros personajes que aparecen en las ilustraciones.

"Rex en la ciudad" es una fantástica opción para los que quieran trabajar la aceptación de uno mismo y de los demás, pero también la superación personal. También es una magnífica elección para pequeños y mayores que sólo quieran disfrutar con un buen libro infantil.

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Rex en la ciudad / Gabo León Bernstein. Albolote: Barbara Fiore, 2017. ISBN 9788416985005.

La autopsia de Jane Doe, d'André Øvredal

Hacía mucho tiempo que no experimentaba aquel miedo que te recorre por todo el cuerpo, se instala cómodamente y va creciendo poco a poco. Cada vez se apodera más de ti. Esperas el susto, el salto que hará que toda esa angustia caiga al suelo para empezar de cero. Vuelta a la casilla de salida.

No es el miedo de las películas llenas de efectos sonoros y monstruos horripilantes, no es un miedo visual. Es aquel de los buenos libros de terror. Aquellos libros que quieres cerrar porque no los podrías leer tapándote los ojos, los que Joey Tribianni confinaría en su congelador. Desde que leí "Cementerio de animales" de Stephen King que no lo pasaba tan mal.

La primera parte de "La autopsia de Jane Doe" es pura narrativa del miedo. Nada de lo que aparece en pantalla es especialmente terrorífico. Estamos acostumbrados a las autopsias y cadáveres que aparecen constantemente en las series policíacas. Es un proceso conocido: examen externo, abrir el cadáver, sacar los órganos... Pero desde que el cadáver níveo e inmaculado de la Jane Doe protagonista es depositada en la camilla el espectador empieza a sufrir.

Los constantes planos cortos, cortísimos, son incesantes, no dejan de aumentar el nivel de alerta, angustia y estrés. ¿Se moverá, cerrará los ojos, articulará palabra? Nada ocurre. Los forenses siguen con su autopsia y lo que van encontrando en la pobre Jane es tan estremecedor como el ambiente que se genera. ¡Me pasé la mitad de la película con las manos en la cara! 

Por suerte para mí porque ya estaba al borde del ataque de nervios, la película se complementa con una segunda parte que responde al clásico del cine de terror: venga a correr por los pasillos de la morgue, puertas que se abren y sustos por doquier.

¡Qué mal y qué bien lo pasé! Lástima que no puediera verla el año pasado en el Festival de Sitges... No me extraña que el Jurado le otorgara el Premio Especial. "La autopsia de Jane Doe" es un peliculón, aunque mejor disfrutarla en compañía...

[Ya disponible en la red de bibliotecas públicas de la provincia de Barcelona]

"Blade Runner 2049", de Dennis Villeneuve

¡Qué manía la de secuenciar obras maestras del cine! 

Como siempre que veo una secuela de una de estas películas voy con el prejuicio que va a ser el horror. Por si acaso, que luego me llevo unos disgustos de corte de digestión. Más vale prevenir. No sé si la edad me está amargando o qué.

Sólo hace unas horas que he asistido al estreno de "Blade Runner 2049" y aún no se han asentado todas las sensaciones que me ha provocado su visionado. Hay que ser muy valiente (o un completo inconsciente) para atreverse con la secuela de una de las películas más míticas de la historia del cine, que vive de la nostalgia más enraizada.

Aunque esta vez iba con la ilusión subida por culpa de Dennis Villeneuve (aún no he visto nada suyo que no me haya encantado), de Hampton Fancher que repite como guionista y de Ridley Scott que sigue ligado al producto como productor. Me recuerdo a mí misma que estas razones son papel mojado, véase "Indiana Jones y la calavera de cristal". Pero lo apuesto todo asegurando el tiro asistiendo al pase matinal de la sala Phenomena. Con todos estos elementos nada podía salir mal.

Y no me puedo quejar. Creo que el primer acierto de la película es que no pretende ponerse al nivel de la obra maestra a la que sucede, o a mí me ha dado esa sensación. Estira el hilo de la historia de una manera muy sencilla, pero con grandes toques de lirismo, sin entrever ostentación ni pretenciosidad.

Un toque de originalidad le habría venido muy bien a la narración. ¿Por qué la épica tiene que girar siempre en torno a los orígenes míticos y las profecías sobre elegidos? Algún giro argumental, por favor, que la única sorpresa de la trama es previsible para los que tengáis bagaje y los ojos bien abiertos. 

Respecto al abanico de personajes y actores, menuda elección la de Ryan Gosling como replicante. No podría ser más acertada, sus dotes para mantener la expresión facial completamente congelada y aun así conseguir transmitir emoción con una mínima contracción muscular son heroicas. 

Qué descubrimiento para mí el de Ana de Armas. Por fin conozco la razón de su perfección simétrica y me cuadra. Sólo podía ser resultado de la más avanzada tecnología holográfica. Tiene guasa que ella parezca infítamente más humana que Gosling, ¿pero qué compañero de reparto no parece más humano que Gosling?

De Jared Leto sólo puedo decir que hace de Jared Leto, no sé por qué en los créditos no han puesto "as himself".

El clímax se hace con la aparición de Harrison Ford, te llena el pecho de orgullo bien llevado. Durante la conversación que mantiene con Gosling se hace patente la diferencia entre uno y otro. Mientras Gosling es pura hierática, con Ford casi  me ha dado un vahído con cada latido de su vena yugular izquierda, qué plano... La aparición del agente Deckard es el punto más alto de la película y donde empieza a caer porque todos, absolutamente todos estamos esperando ese momento y una vez ya ha ocurrido empiezas a plantearte cuantos de los 163 minutos que dura la película, habrán transcurrido ya.

Si habéis llegado hasta aquí, quizá podríais decir "pues para no quejarte..." La verdad es que no me quejo, "Blade Runner 2049" es digna sucesora, pero no supera a la original como he leído a algunos exaltados. El buen hacer de Villeneuve y del director de fotografía Roger Deakins (¡Esos planos de la nuca de Gosling con el mismo corte de pelo mojado que el de Ford!) crean un escenario elegante, deslumbrante, plagado de ambientes nebulosos anaranjados y frías escenas lluviosas. Una atmósfera más que propicia para que Villeneuve continúe con la estela reflexiva y filosófica sobre la naturaleza y la comunicación humana de "La llegada".

Otro de los elementos que favorecen la quietud meditabunda de la película es la banda sonora de Hans Zimmer, que eleva a otro nivel el sintentizador de Vangelis y con toques de brutalidad cacofónica que pondrán a prueba el sistema de sonido del cine.

Aplaudo "Blade Runner 2049" sin histrionismos porque sabe deshacerse sin agravios del pesado legado original pero con conseguidos y

constantes regresos a él. Es la Blade Runner de Scott pero no puede ser más Villeneuve. La volveré a ver en pantalla grande, sin duda.

"La Llegada", de Denis Villeneuve

Visionada el 9/1/2017, en el Cine Verdi Park de Barcelona.

Tengo una especial predilección por las lenguas, el vocabulario, la ortografía, la sintaxis… Mis amigos soportan las constantes correcciones sufridas porque también tengo cosas buenas, pero en este tema soy picajosa. Así que cuando supe del estreno de la película “La Llegada” no dudé un momento en ir a verla porque está protagonizada por una lingüista (Amy Adams) que es contratada por el ejército de los Estados Unidos para aprender a comunicarse con unos extraterrestres recién llegados a la Tierra y averiguar cuáles son sus intenciones.

Hasta ahí bien, pero qué sorpresa encontrarse con una película de ciencia ficción (otra de mis pasiones) que, más allá de interesarse por los extraterrestres como amenaza, se centra en la percepción del tiempo vivido y las relaciones que establecemos con nuestros semejantes. A medida que transcurría la película no paraban de llegarme a la cabeza ejemplos afines a ella, como “Contact” (protagonista femenina y académica, ¡oh milagro!), “Origen” (diferentes dimensiones temporales) y “El árbol de la vida” (la cadencia, los planos, la fotografía y el elemento filosófico).

El equilibro entre las convenciones clásicas de la ciencia ficción (suspense, tensión, un puntito de terror) y las hipótesis sobre el lenguaje y cómo éste condiciona la forma de relacionarnos, es delicioso. Me parece excepcional mezclar aliens que parecen pulpos y se comunican con chorros de tinta, con la relatividad lingüística y la hipótesis de Sapir-Whorf, ¡y que el resultado funcione!

La única pega que le pondría es que hacia el final de la película se hace más que evidente la moraleja dando importancia a una subtrama argumental (presente durante toda la película) en forma de tragedia familiar,  que enfatiza el mensaje de tolerancia entre los pueblos, blá, blá, blá. Para mí era absolutamente innecesario ya que se desprende por sí solo sin necesidad de que gane tanto terreno.
Aun así, me parece una película deliciosa.

50 aniversario del Complejo Elizalde

Hace casi 5 años les expliqué cómo una conversación casual con mi suegra me llevó a descubrir que en el bloque donde viven existe un refugio búnker de la Guerra Civil.

Y no sólo eso. El complejo de viviendas es historia viva de la ciudad. Este año se cumple un siglo que salió el primer coche de la fábrica de automóviles y motores de aviación Elizalde, una de las más prestigiosas de la España de principios del siglo XX.

Durante la Guerra Civil, la fábrica fue colectivizada y sus instalaciones pasaron a dedicarse a la fabricación de bombas y motores para los aviones republicanos, lo que provocó su bombardeo por parte de la aviación nacional. Cuando acabó la guerra, se recuperó la fabricación original.

A principios de los años 50, la empresa fue nacionalizada, pero poco después se cerraba y derribaba. En su lugar se construyeron cuatro bloques rectangulares en la manzana que ocupaba la fábrica.

El próximo sábado durante toda la jornada se celebrarán diferentes actividades para festejar el 50 aniversario del complejo de viviendas y el siglo de la fábrica. Entre dichas actividades, habrán visitas al búnker y conferencias sobre la historia de la fábrica, el complejo de viviendas y la ciudad de la época. Si están por aquí, no se lo pierdan. Y si no pueden acercarse, pueden hacer una visita virtual:

5 meses con Olau

Mañana hará 5 meses que conocimos a Olau. Después de pasar un embarazo tranquilo y casi clandestino gracias a una barriga que prácticamente no apareció hasta el sexto mes, el vikingo decidió adelantarse dos semanas y media. Rompí aguas en casa porque aquel día trabajé en el turno de mañana sino me pilla en la biblioteca. Así de bien me encontraba.

Me enfrenté al parto sin miedo. Había acudido a las clases de preparación al parto y leí diversos libros que me ayudaron a entender el proceso fisiológico del nacimiento, pero fueros dos lecturas las que más me realizaron: Parir sin miedo y Parir sin dolor, ambos textos de Consuelo Ruiz de los que os hablaré próximamente.

Aunque sabía todo los procesos que se sucederían durante el parto, no estaba preparada para una rotura de bolsa accidental. Es decir, que el vikingo rompió la bolsa pero no tenía intención alguna de venir al mundo todavía.

Catorce horas después de romper aguas, de caminar y caminar, subir y bajar escaleras, ir a hacer la compra semanal y demás trabajos para animar al pequeñajo a salir, nos tuvimos que rendir y aceptar que iba a sobrellevar un parto inducido.

En las clases de preparación al parto había escuchado a un par de madres que vinieron a hablar de sus experiencias en el paritorio y justo las dos habían sido inducidas. Relataban contracciones muy dolorosas, incapaces de aguantar sin analgesia. 

Mi ilusión era disfrutar de un parto natural. Y escribo disfrutar porque me preparé especialmente para acompañar las contracciones sin bloquearme ni sentir pánico. Debo decir que mi tolerancia al dolor es más que alta y que desde mi primera regla he tenido contracciones (mucho más leves que las de parto obviamente) en cada menstruación. 

Fotografia de Norma Grau

Así que aguanté 38 horas de contracciones cada vez más fuertes. Lo viví como un proceso de acompañamiento al bebé, sentía que el trabajo duro, estresante y doloroso lo hacía él. Sorprendentemente no sentí dolor, era más una molestia creciente que me agotaba cada vez más a medida que pasaban las horas. Por más que me inducían, el vikingo decía que nanai. 

Finalmente, cuando empezaba a sobrevolar la temida cesárea por la cabeza de mi matrona, nos decidimos a intentar la inyección de oxitocina y darle otra oportunidad al vikingo.

Dado que estaba más que agotada y con la posibilidad de tener que hacer una cesárea en cualquier momento, me decidí a aceptar la peridural.

En cuanto entró en mi cuerpo el primer ciclo de oxitocina, el vikingo despertó de golpe y casi no hubo tiempo para nada. Dos pujos y le conocimos. Fue muy extraño porque pensé que me embargaría un amor instantáneo hacia él, tan fuerte como para dejarme noqueada. Pero en su lugar sentí una tremenda ola de compasión. Tan pequeño, desvalido y sin nadie más que sus padres para cuidar de él. para quererle y procurarle todo aquello que necesitara. Fue raro.

Cinco meses después, hemos dejado atrás un puerperio que se me hizo especialmente duro. Durante semanas no pude deshacerme del sabor agridulce que me dejó el parto. Ilusionada como estaba por sentir como le ayudaba a nacer, poder verlo nacer de mí y de golpe no poder experimentarlo. Con muchas lecturas sobre el embarazo y el parto y prácticamente nada sobre lo que pasa después, me sorprendió la dependencia extrema que teníamos el uno del otro. Sentí que mi vida, tal como la conocía había quedado atrás y no había tenido tiempo de despedirme de ella.

Por suerte, ahora estoy en sintonía con mi pequeño vikingo que ya me reconoce, se ríe de mis chorradas y me funde el corazón cuando me mira fijamente para luego acariciarme la cara.

Y cuando se acaba el día, siento que el agotamiento que porteo ha valido la pena. Miro la carita tan relajada que pone mientras duerme y tengo que reprimirme para no llenarlo de besos. Ahora sí que no me cabe en el pecho todo el amor que siento por él y por su papá que duerme justo a su lado. Me convenzo y cierro yo también los ojos.

En la biblioteca... hay muchas cosas

Mostrador de préstamo. Se acerca un hombre y me pregunta:

-¿Tenéis máquina de internet?
- Emmm, sí, en la planta -1.
-El diario de hoy, eso ya no lo tendréis, ¿no?
- Sí, también los encontrará en la planta -1.
- Joder, pues sí que hay cosas en la planta -1...

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Pulmons, de Duncan Macmillan, en la Sala Beckett

El pasado domingo nos escapamos al teatro. Hacia ya tiempo que no íbamos y no puede ser. En realidad miento. En Reyes fuimos, pero por cuenta ajena, gracias a mi hermana postiza que nos regaló un par de entradas para ver a Berto Romero. Como disfruté tantísimo con su libro sobre la paternidad pensó, “ésta se va a reír bien, y en directo.” Efectivamente, me mondé de la risa.

Así que la primera obra que hemos ido a ver este año por cuenta propia, es Pulmons de Duncan Macmillan. Quizá el contenido argumental sea lo menos interesante, desde mi punto de vista claro, ya que ahonda en la típica ansiedad treintañera sobre la pareja, tener hijos, tu lugar en el mundo, etc. Un conjunto de neurosis que al no tenerlas pues no me llaman mucho la atención, me cargan un pelín.

Por cierto, a colación sobre esta ansiedad, os recomiendo especialmente la lectura de Dejad de lloriquear: sobre una generación y sus problemas superfluos, de Meredith Haaf.

En realidad la inseguridad sí que me asaltó un poco cuando empezamos a plantearnos la paternidad, pero sin llegar a ponerme neurótica. Durante la obra, la pareja protagonista reflexiona sobre la conveniencia de traer más niños a este mundo, sí es egoísta o no hacer y el tipo de padres que acabarás siendo.

Ser padres o no es la excusa para retratar la historia de esta pareja que va y viene en pequeños flashes vitales perfectamente coreografiados (gran trabajo Núria Legarda).

Alrededor de una cama como único elemento del decorado se desarrolla toda la historia. Es una cama en sí, pero también es la barra de una cafetería, entre otros escenarios. El ambiente de intimidad que se desarrolla entre los actores y el público es total, yo a veces incluso me sentí un poco voyeur al conectar tanto con ellos y su historia.

El activo, entonces, de Pulmons es su continente más que su contenido, sin querer desmerecerlo. Los actores Carlota Olcina (la pobre casi no puede ni respirar gracias a los monólogos sin pausa que se marca su personaje) y Pau Roca hacen un gran trabajo, con mucha química entre ellos; y la directora Marilia Samper y la coreógrafa Nuria Legarda bordan el montaje de la obra.

En resumen: nos encantó. Además fue nuestra primera experencia con el método de pago de la taquilla inversa que encontré muy interesante. Hasta el 9 de febrero tenéis tiempo de disfrutarla en la Sala Beckett.

En la biblioteca... hay muchos números

Mostrador de préstamo. Suena el teléfono. Es un hombre. Quiere que le renueve el préstamo de un libro. 
Le digo:

- ¿Tiene usted su carné a mano?
- Sí.
- ¿Me dice el número, por favor?
- ...silencio...
- ¿Oiga?
- Es que en el carné no hay ningún número.
- Fíjese, ya verá como sí, debajo del código de barras.
- [Indignado] Oiga, ¡esto no es un número, son muchos números!

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Padres jashondos

Hoy quiero recomendaros un par de libros escritos por padres jashondos que abordan el tema de la m(p)aternidad de manera desenfadada y divertida.

El primero es Padres no ñoños: cómo tener un bebé y no volverse unos cursis, una lectura que se me hizo fundamental por aquello de haber sido testigo en la sala infantil de la biblioteca de multitud de casos de adultos que daban vergüenza ajena después de haber sido padres. 

La transformación, que algunas ya sufren desde el embarazo mismo, pero sobre todo la posterior, una vez ya tienes al crío en casa, es una de las cosas que más miedo me daba. El libro está estructurado en capítulos, con cada acción a evitar. Muy divertido. Escrito por Ata Arróspide, papá no ñoño, empezó con un blog que ahora hasta incorpora tienda online donde venden su propia línea de ropa y accesorios no ñoños para los bebés.

Destaco un par de citas que me han hecho sonreír, empezando por el tema clásico de "¿cómo vais a vivir en este piso tan pequeño?" hasta el "¿no vas a comprar este chisme taaaaan indispensable para tu bebé?":

"Recuerdo que, cuando yo era niño, todo era mucho más pequeño, aunque a mí me pareciera más grande. Sobre todo las casas y los coches. Y cabíamos. En cambio, ahora hay mucha gente que los oyes y piensas:¿dónde vivían éstos en los setenta o en los ochenta? ¿En la mansión de los Colby?"

Y otra cita clásica en la que me he visto involucrada infinitas veces por padres desesperados en la sala infantil de la biblioteca:

"Pero todavía hay una variante más retorcida y enrevesada de dar el cante en las conversaciones con tu bebé: involucrar directamente a un extraño que no tiene culpa alguna: ¡¡¡Cómete el yogur porque si no va a venir este señor y te va a comer el culo y te va a llevar a un sitio que tiene jaulas para los niños que no comen!!! Y el pobre señor es un buen hombre que jamás le ha hecho daño a nadie."

La segunda propuesta es el libro Padre, el último mono de Berto Romero, Oriol Jara, Roger Rubio y Rafael Barceló. Si el primero me pareció ingenioso y divertido, éste fue desternillante. Literalmente me daban ataques de risa en el autobús mientras lo leía de camino al trabajo. Era para verme.

Planteado desde el punto de vista masculino, aborda desde el embarazo a las primeras semanas de vida del retoño resultante, con el padre como testigo prácticamente inerte del proceso. No tanto por voluntad propia sino por una especie de conspiración social hacia la integración masculina en el milagro de la vida. Yo que siempre he sido un poco masculina, me he sentido muy reflejada en el libro, dado que no me han interesado mucho las diferentes fases del embarazo, tampoco he tenido antojos, ni cambios de humor... Soy raruna.

También os diré que el hecho que os guste el humor de Berto Romero es un punto a favor para leer este libro.

Así que aquellos padres que quieran involucrarse encontrarán cantidad de consejos e información que les vendrá muy bien tener en cuenta y encima todo explicado de una manera tan divertida, surreal, amena y original que parecerá que no estáis aprendiendo, cuando sí lo hacéis. ¿Un ejemplo?

"Una advertencia, cuando salga la placenta, no es recomendable que el padre haga bromas del tipo: Esto guárdemelo en un tupper que cuando viene de visita Tom Cruise nunca sé qué sacarle para picar.

Aunque nunca habrá mejor lugar ni momento para soltar este chiste, cualquier miembro del personal sanitario que atiende partos habrá oído esa broma tantas veces que lo único que les impedirá tirarle la placenta a la cara es que las normas del hospital son muy específicas respecto a atacar a los usuarios con desechos clínicos."

Ambas lecturas las tenéis disponibles en la red de bibliotecas de la provincia de Barcelona. Si pincháis en el título de cada libro, seréis dirigidos al catálogo y podréis comprobar qué bibliotecas los tienen disponibles.

Los juegos del hambre, de Suzanne Collins

En un mundo postapocalíptico, en Panem el Capitolio gobierna con dureza  los 12 distritos en los que ha sido dividida la sociedad. Especializados por sectores (uno para la agricultura, otro para la minería, etc) y sometidos a un rígido control. 

Cada año, para recordar que la rebelión es inútil se celebran Los Juegos del Hambre, una competición televisada donde los participantes son un chico y una chica de cada distrito, elegidos por sorteo. 24 participantes en total que tendrán que luchar a muerte hasta que sólo sobreviva uno de ellos.

La historia empieza en el Distrito 12 cuando la pequeña Primrose Everdeen es escogida como Tributo para participar en Los Juegos del Hambre. Su hermana Katniss se ofrece voluntaria para sustituirla, salvándola  así de una muerte segura. Este es el inicio de una lectura sin fin, en la que prácticamente no tuve tiempo ni de respirar entre capítulo y capítulo, libro a libro. Los Juegos del Hambre engancha que es un primor. Cualquier intento de dejar la trilogía para intercalarla con otras lecturas fue en vano.

Narrada en primera persona y tiempo presente, el lector se une a la protagonista en su lucha para sobrevivir a la matanza que se desarrollará en la arena, pero también es uno más de los espectadores del Capitolio, dedicados al hedonismo y al ocio, que tanto disfrutan de la masacre anual.

A lo largo de las tres entregas de la saga, a la historia se le añaden más elementos como el triángulo amoroso de Katniss con Gale y Peeta y la descarnada guerra final para derrocar al Capitolio. Ambos elementos sirven de propósito a la autora para desarrollar la profundidad psicológica de la protagonista adolescente.

Lo que más me ha gustado de la trilogía, obviando los elementos propios del género fantástico-distópico y de aventuras, es que la historia no cae en maniqueísmos típicos. Tanto en el comportamiento  a veces voluble y caprichoso de la propia Katniss respecto a sus dos compañeros masculinos, hasta en la guerra que se desarrolla en la tercera entrega, donde los dos bandos utilizan y sacrifican cuantas vidas humanas sean necesarias en favor de sus líderes y de sus ideales.

El retrato evolutivo de la psicología de la sociedad y de los personajes que la habitan, así como de sus propios conflictos, que empieza con la frivolidad extrema del Capitolio y acaba con un tono negro y nihilista generalizado, es otro de los puntos fuertes de la saga. 

Como todo fenómeno literario, Los Juegos del Hambre cuenta con grandes entusiastas, pero también con detractores. De entre todas las críticas y reseñas leídas me quedo con dos, una de cada lado. Entre los entusiastas recomiendo leer el post La gran potencialidad literaria de Los Juegos del Hambre publicado en el blog Lector Empedernido donde se analiza la estructura literaria, la profundidad psicológica e incluso la simbología presentes en la saga. Del lado contrario me interesó especialmente el post Circo romano por televisión del blog Bienvenidos a la fiesta de Luis Daniel González, donde el autor expone su opinión al respecto de la saga como ejemplo de los recientes fenómenos literarios distópicos que utilizan excusas educativo-culturales-morales (en palabras del propio autor) para justificar dichos relatos que utilizan la muerte gratuita o las masacres para jugar con el morbo y la curiosidad del lector. Es muy interesante también profundizar en esta teoría a través del artículo del mismo González, Novelas juveniles inquietantes o sociedad inquietante donde se contraponen diversos ejemplos literarios que sí tendrían intención literaria con otros, como Los Juegos del Hambre, que no.

En todo caso, Los Juegos del Hambre es una interesante propuesta literaria a la que vale la pena dedicarle vuestro tiempo lector y si queréis posicionaros luego de un lado, del otro o de ninguno. Y si ya la habéis leído me interesará saber vuestra opinión al respecto.

¿Te los presto? // Te'ls vols endur en préstec?

Experimentando con mi sobrina prelectora

El título de este post suena muy mal, lo sé. Pero no se alarmen no le he hecho nada malo a mi sobrina, al contrario. Emma cumplió el pasado viernes su primer añito de vida y desde que nació me he dedicado a regalarle libros. ¿Por qué? Hombre, menuda pregunta, parecen nuevos por aquí...

Pues porque me sabía de memoria la teoría de los bebés prelectores, que llevaba tiempo repitiendo a padres y maestros, pero nunca había podido comprobarlo por mí misma. La curiosidad era inmensa.

Aunque más que por qué, la pregunta sería, ¿cómo ha sobrevivido la criaturita a tamaña tía monotemática?

Yo también me lo pregunto. Como les decía, parece ser que mucho mal no le he hecho pues mi hermana aún me deja entrar en su casa, achuchar a su hija y permitirme que me la coma a besos. Y la pequeñaja lo único de lo que se muere, es de la risa.

Los primeros libros que le regalé fueron aquellos que eran más fáciles de manipular para bebés de edades tempranas porque están fabricados con materiales muy resistentes y lavables que además permiten ser chupados, como los de tela o los que son para mojar. Mi primera gran emoción, cuando comprobamos con con tres mesecitos cogía el libro con sus manitas y fijaba la vista en las ilustraciones. Fue una pasada... Mis escogidos para esa etapa, entre otros, la versión de tela de Adivina cuánto te quiero y en versión de plástico para mojar El baño de Elmer.

Pasado ese primer subidón, seguimos con los libros de tela más elaborados, con sonidos, lucecitas (que por cierto descubrimos a posteriori que las tenía) y elementos que sobresalen del libro, y también con los de cartoné con esquinas redondeadas. De estos últimos, bueno y de los de tela y para mojar también, hay multitud de variedades en el mercado editorial. Algunos tienen sencillos hilos argumentales, otros son concatenaciones de imágenes sobre el mundo cotidiano del bebé o conocimientos básicos como los colores, las formas, las letras... Como son muy resistentes, son ideales para que los muerdan, los golpeen, los chupen...

Mi colección favorita de libros de cartoné para bebés es Los libros del chiquitín de Helen Oxenbury. Está formada por diez títulos sin texto, con imagénes de colores suaves, niños sonrosados e historias sencillas. Los objetos y situaciones que ilustran cada libro inteactuan con el bebé (chiquitín). También le he comprado la colección Emma de Jutta Bauer porque a parte de que lleve de nombre el mismo que mi sobrina, la ilustradora es una de mis favoritas. Cada título ilustra situaciones cotidianas (come, ríe, llora, en casa) y tiene pequeños textos rimados. ¡Me encantan!

Otro momento importante también fue cuando le hice el carnet de biblioteca, que cogió con un entusiasmo bárbaro, aun sin saber qué y para qué era. También hemos introducido los libros de canciones, nanas, rimas y onomatopeyas para leerle en voz alta y que vaya descubriendo el sonido y la entonación de las palabras. Es divertidísimo leer y cantar con ella porque se muere de la risa, parece que la canción le haga cosquillas. No sé, a lo mejor soy yo, pero creo que disfruta un montón con la lectura y sólo tiene un añito.

Me lo paso genial con ella y animo a todos los papis a que lo hagáis, es muy divertido y estamos creando unos cimientos muy sólidos para construir un hábito muy importante.

Serás la madre que decidas ser

Supongo que ya me venía de fábrica, pero el paso por la Facultad de Biblioteconomia de la UB acabó de afianzar una costumbre que tenía muy arraigada: buscar información para resolver cualquier duda o sustentar una hipótesis preconcebida.

Hasta sobre el tema más tonto busco libros, artículos, páginas web y todo lo que se me ocurre para saber aquello que me pica curiosidad, y en un tema tan trascendental como el de la maternidad no podía ser menos. ¡Sería peor! Quizá el hecho de trabajar en la sala infantil de una biblioteca me ha facilitado la oportunidad de contemplar ejemplos de lo que me gustaría ser como madre, pero sobre todo muchos más ejemplos de lo que no querría llegar a ser por nada del mundo.

Así que en cuanto elAbogado y yo nos decidimos a quedarnos embarazados empezó mi búsqueda bibliográfica. Empecé a obsesionarme con fuentes de información donde encontrar testimonios, tanto positivos como negativos, sobre ser m(p)adre. ¿Por qué querrías ser madre? Una vez pasado el tiempo ¿te ha compensado ser madre? ¿Te has arrepentido? 

Sorpresivamente para mí, no encontré demasiada variedad al respecto. La lectura que más me impactó fue No kid: 40 buenas razones para no tener hijos. En este ensayo de la autora Corinne Maier el lector puede acceder, como bien indica el subtítulo, a cuarenta razones para no tener hijos. La propuesta es radical y más allá de afirmaciones muy muy exageradas que se pueden encontrar en el libro, me tomé esta lectura como una brutal crítica social a tener hijos porque sí. Como quien se compra un coche o se va de viaje, aquella de más allá se ha quedado embarazada y de golpe se me despierta el instinto maternal. Si tienes dudas, leerte este libro te sacará de ellas. O te produce un rechazo visceral o te afianza en tu convicción de tener hijos, y encima hacerlo "bien", ya que las cuarenta razones son tan espeluznantes que si de verdad quieres ser madre lucharás con todas tus fuerzas para que ninguna de ellas se haga realidad.

Pensé que me quedaría con esta lectura y ya, pero llegó un libro a la biblioteca que me llamó la atención: Una nueva maternidad, formado por textos de mujeres que publican en sus propios blogs, siguiendo la línea de la crianza natural. A los pocos días una compañerá reseñó en el blog de las bibliotecas el ensayo La mujer y la madre de Elisabeth Badinter y también me lo leí. Dos opciones que no pueden ser más contrarias. En el primer libro, hay un tono general hacia la maternidad como se concebía antes de la incorporación al mercado laboral de la mujer, resumiéndolo muy burdamente (porque hay más que esto) sería un por y para los hijos. Por cierto, ¿dónde están los padres en toda esta revolución en la crianza? Me preocupa que las propias mujeres no les mencionemos ni les incluyamos en el proceso. En el segundo libro, se define a la maternidad como la nueva esclavitud femenina.
Ninguno de los dos me acabó de convencer, ni tanto ni tan poco. Busco un punto medio entre renunciar a todo, o casi todo, por mis futuros hijos y renunciar a la maternidad por mantener tal como estoy ahora con mi trabajo y mi vida personal. Creo que es posible encontrar el equilibro, és más, Elisabeth Badinter define esta realidad como la mujer que se adapta. Espero poder llegar a ser esa mujer que se adapta, ser feliz con mi futura maternidad, poder compaginarla con las cosas que me gusta hacer, transmitírselas a mi hijo y seguir trabajando, ya que sería incapaz de renunciar a mi sala infantil ¡y a mis otros niños! :-)

Al final, toda esta vorágine lectora sobre la maternidad acabó repentinamente cuando hablé con Yolanda, amiga y compañera del trabajo, y ante mi exposición de todas las lecturas que había hecho, soltó un sonoro "puf" de pesadez y me sentenció con sabiduría: "Serás la madre que decidas ser, la que tú escojas y creas que debes ser". Tan fácil y tan sencillo como eso. Espero que finalmente sea así...

¿Quién conoce a Copernís?

Un niño se acerca al mostrador de la sala infantil y me pregunta:

- ¿Tienes libros en catalán sobre Copernís?
- ¿Copernís? Querrás decir Copèrnic...
- Nooo, quiero libros sobre Copernís, es un científico.
- Pues seguro que no es Copernís, será Copèrnic. Copérnico en castellano.

El niño me mira con cara de "esta mujer está flipada". Se rinde:

- Vale, pues dame el libro sobre el Copèrnic ése, pero si después no es el mismo que me ha dicho la profe, le diré que ha sido tu culpa por no saber quién era Copernís.
- Me parece justo.

:-)

Paseando por el (otro) barrio de la Mercè

Hace dos años, por las fiestas de la Mercè, gracias a un reportaje de la televisión local descubrimos un barrio de la ciudad que nos era completamente desconocido al Abogado y a mí, el barrio de la Mercè. Pero no se confundan, no me refiero a la zona de la Basílica de la Mercè en el barrio gótico sino a uno bien distinto.

Creado en el año 1946 por la Obra Sindical del Hogar, el entonces llamado barrio de Nuestra Señora de la Merced o de Las Cinco Rosas (refiriéndose a la simbología falangista), fue la primera actuación urbanística en Barcelona por el instituto de vivienda del régimen franquista, que se diferenciaría muy mucho de los bloques y polígonos edificados en el resto de barrios del extrarradio de la ciudad.

Estas 123 casitas suponían un modelo de vivienda autónomo destinado a funcionarios y militares (¿quizá por su proximidad a la Caserna del Bruc?) y disponía de su propia capilla religiosa (que aún funciona) y también de colegio privado, que ahora tampoco escasean precisamente por la zona. Actualmente también disponen de un Casal de Barri y también una de las líneas de Bus del Barri, la 113.

En 1981, las viviendas protegidas pasaron al patrimonio social urbano y se actualmente se ha construido alguna más siguiendo la estética de casita blanca de pueblo. Vale la pena pasearse por este conjunto tan peculiar y difícil de ver en la ciudad.

Para pasearse por sus calles hay que subir hasta Pedralbes. Lo mejor es salir de la Avinguda d'Esplugues y coger la calle Eduard Toldrà, con mucha pendiente. Desde esta misma calle ya son visibles, incluso antes de llegar, las diferentes casitas blancas unifamiliares características que conforman el barrio.

Un paseo, como poco, curioso y muy recomendable si lo que se quiere es alejarse del bullicio de la Mercè más conocida... Y para ampliar información, no lo duden, en la biblioteca la tenemos.