Poesía de viernes (I): Una mapirisa risa que riza, de María Cristina Ramos

Para aquellos que quieran empezar el fin de semana con una carcajada, les recomiendo el libro que publica Océano (atención amantes de la LIJ, que Océano está volviendo con fuerza y publicando cosas chulísimas) de María Cristina Ramos sobre las desventuras de una mariposa que ha perdido el color de sus alas. Las rimas y el ritmo son divertidas, juega con los trabalenguas y se hace difícil (ahí está la gracia) leerlo de corrillo en voz alta sin tropezar con las letras.

Una mapirisa risa que riza

de María Cristina Ramos e ilustrado por Claudia Legnazzi

En la marirronda

de las mariposas,

maricuriosea

una marirrosa.

Traía un vestido

muy mariposeado,

pero un viento loco

se lo ha despintado.

Y risa que riza,

blanca mapirisa,

buscando colores,

girando en la brisa.

Largas patas largas,

maribailarina,

baila un bailecito

sobre las espinas.

Todavía no ha llegado este poemario para niños a las bibliotecas de la provincia de Barcelona, pero estén atentos, no tardará...

RAMOS, María Cristina; LEGNAZZI, Claudia. Una mapirisa risa que riza. Barcelona: Océano, 2008. ISBN 978-970-777-436-0.

Poesía de lunes (I): La luna sabe a coco, de Juan Kruz Igerabide

No sé qué me pasa últimamente que los fines de semana se me joden (la lluvia, las tonterías, etc) y por tanto también los planes que vienen de la mano. Encima éste último que acaba de pasar venía con día festivo incorporado que me pasé atormentada por una biblio-conspiración (créanme, son las peores) que, de momento, se desarrolla sólo en mi cabeza (y espero que ahí se quede...)

Para intentar aliviar tensiones me he provisto de una ración de poesía, poesía dulce y sanadora. Les dejo una muestra y ya me dirán si cogen algún botón...

La luna sabe a coco

de Juan Kruz Igerabide e ilustrado por Antonio Santos

Una obra con algunos poemas MEMORABLES (sí, en mayúscula), la mayoría cortos y algunos haikus de raíz tradicional que evocan imágenes clásicas.

Pregunto a mi cuerpo

si hace un instante

estaba conmigo.

Eres tú

Eres luz

que talla mis sombras

eres fuego

que calienta mis pupilas

eres lluvia

que empapa mi memoria

eres tú

que escarbas en mi yo

Yo tuve una novia

sin que

ella lo supiera.

Mi vida en un tazón de leche

Mi vida en un tazón de leche;

la cucharilla da vueltas.

El azúcar de la felicidad invisible

se disuelve en la blancura del recuerdo.

El rostro de mi madre a punto de asomarse

la frente de mi padre en el fondo

mis hermanos en el torbellino...

Y yo, que tengo que tomármelo todo

y pasarme la lengua por los labios.

IGERABIDE, Juan Kruz; SANTOS, Antonio [il]. La luna sabe a coco. Madrid: Anaya, 2008. 91 pág. ISBN 978-84-667-7676-9.

Bibliotecas de la provincia de Barcelona donde pueden coger este libro en préstamo

que la vida rima desde una esquina de Barcelona

El sábado pasado La Banda del Averno nos fuimos a un recital de poesía organizado por la asociación La Vida Rima en la proveeduría cultural El Colmado, que era un antiguo colmado de verdad y que aún conserva sus estantes y su mostrador.

he aquí La Banda del Averno casi al completo, nos faltaron Suso el Maligno y el Sr. Rubito, os echamos mucho de menos chicos

Normalmente no solemos prodigarnos por tales actos culturales, ya que nuestra vida cotidiana ya rebosa cultura por todos los poros, pero nuestro miembro distinguidísimo y con más glamour Miguelen, recitaba y no nos lo podíamos perder.
De los poemas que recitó nuestro Bunbury particular me quedo con Brindis porque me va al pelo con mi nueva visión de la vida...

BRINDIS

De verdad que no me importa
la impresión que te merezco,
que muerdas mi mano tendida
o que mancilles de sospecha
mi sonrisa de sinceridad.

La larva de tu envidia muta
en daga de afiliado cinismo
que se pierde en inútil saliva.
Con tu vanidad enciendo mi cigarro
y, vestido de sobria cortesía,
reverencio tu insana hostilidad.

De mis labios el primer hola,
de mi puño y letra el último adiós,
y de mi muy humilde copa
mi brindis siempre a tu salud.
¡Por ti, deudor de buena fe!

El encanto del recital residía en que los poetas eran noveles y/o sin publicar su obra, así que pudimos escuchar a autores sin pretensiones ni tonterías, pura poesía, unos más que otros.

Como no podía ser de otra forma uno de mis favoritos fue Miguelen, pero también me encantaron un hombre de Lleida que recitó y declamó maravillosamente y J. Jorge Sánchez que me cautivó totalmente con su poema Ética a Horatio. Si queréis leer a todos los autores que participan en la revista de La Vida Rima podéis comprarla, leerla on-line o descargarla en pdf. Y si no os acabáis de fiar de mí, podéis leer otra crónica del encuentro, aquí.

CSI Miami: Ética a Horatio

Tras un asesinato,
Horatio Caine señala:
"Frank,
esto se está convirtiendo en un hábito muy feo".
Frank, a su lado,
asiente compungido.
"Efectivamente" piensa, mientras mira a su jefe.
"De aquí al vicio sólo hay un paso".

Fue muy enriquecedor descubrir a varios autores nuevos y a un músico muy interesante, Carlos Galán, que acompañó a algunos poetas con su música y que aporta el título a este post gracias a un verso de una de sus canciones que he tomado prestado.
¡Gracias por invitarme, Miguelen, lo pasé de muerte!

Y para acabar, qué mejor que un cóctel.
En este caso, el the end lo compone un Cosmopolitan.

Palabras brancas

Hoy me gustaría presentar un libro delicioso. Un libro relleno de poemas que se deshacen en la boca lentamente al leerlos. Es el finalista del Premio Merlín de Literatura Infantil 2007.

Con todos ustedes PAlAbrAs brAncAs de Elvira Riveiro Tobío.

Este es un poemario construido únicamente con palabras que sólo contienen la vocal "a". Y aún con ese déficit de vocales los poemas resultantes están llenos de musicalidad, ritmo y buena literatura. Leerlos en voz alta es una gozada. Para muestra, un poema (que no un botón :P) :

- Mamá, papá: as palabras danzan?

- As palabras danzan
a danza das algas,
as palabras cantan
samba nas gargantas,

as palabras saltan
nas camas, tras as sabas,
as palabras van
das carballas ás sabanas,
ar nas bafaradas,
mar das balandras:
as palabras.

...
As palabras mancan,
as palabras sandan.

Acaban de redondear el trabajo los collages realizados con fotografías, recortes de periódico, ceras y grandes trazos negros de Fino Lorenzo.

RIVEIRO TOBÍO, Elvira. Palabras brancas. Vigo: Edicións Xerais de Galicia, 2008. 80 p. ISBN 978-84-9782-727-0.

¿Pero se pegaron de verdad?

Esa fue mi respuesta a la anécdota que me contó una persona que conocí en Salamanca hace un mes y que es de aquellas que tienen un don innato para la belleza y la creación. Con sólo 24 años había pasado un año en Córdoba con una beca de la Fundación Antonio Gala (!) y había ganado el premio Hiperión de poesía, entreo otros premios, y que publica una columna semanal en el suplemento Mola del Diario de Ibiza... Impresionante, ¿no? Pues aún más, oírle hablar te dejaba con la boca abierta. Su nombre es Ben Clark y aunque no es un colega bibliotecario propiamente dicho, trabajaba en la biblio de la Fundación Germán Sánchez Ruipérez y me hizo una visita guiada muy completa y exhaustiva, que le agradecí porque a mí esos detalles me gustan.

Nos fuimos a comer por Salamanca con otro grande, grandísimo, Gustavo Puerta y otra colega de la Fundación y mientras degustábamos la comida local me enteré que Ben había participado en una especie de duelo de poetas.

¿Duelo de poetas?, me dije, ¿en plan Edad Media, con espadachines y guantes para desafiaros a verso limpio? Pues más o menos me dijeron. Con sonrisillas divertidas y un pelín irónicas Ben me explicó que no fue a verso limpio, pero sí a puñetazo limpio. ¿Cómo? Pues eso, que Ben y tres poetas más se vistieron de boxeadores y se pegaron. Sí, sí, eso mismo.

El I Campeonato Mundial de Poetas Pesados nació como una acción que quería poner en tela de juicio a los círculos poéticos al uso, que apestan un poquito a naftalina, que potencian el parón que sufre la poesía en el mundo cultural.
La actividad convocó a un gran público que acudió al acto con la misma idea equivocada que yo. Vaya, que se toparían con un grupo de poetas rapsodas que les delectarían con sus composiciones, pero se que se encontraron con tres púgiles que se dieron bien y con una chavalilla bien guapa que anunciaba los rounds, con hombres de sombrero calado que gestionaban las apuestas y los "coaches" en las esquinas.

Hubo polémica y público que abandonó el local, pero también controversia y animación que ha propiciado un debate que ha llegado hasta Madrid donde se convocó un acto y rueda de prensa para charlar sobre poesía.
Lástima que no haya llegado hasta Barcelona para poder ir y jalear a Ben, por supuesto, que al despedirnos me dijo: "Cómprate mi libro". Pues Ben, ya está hecho. Me he comprado el ganador ex-aequo del Premio de Poesía Hiperión Los hijos de los hijos de la ira. Cuando finalice su lectura os reñaré alguna cosilla, pero puedo avanzar que ya ha entrado a formar parte de mi poemario personal. De momento, quedaros con el combate. No tiene desperdicio.

Ah, y recordad, mañana 21 de marzo es el Día Mundial de la Poesía.

Mi poemario personal

"Supongo que en su juventud las muchachas copiaban y se intercambiaban poemas, y quizás reunían, como Teresa, su poemario personal. Yo copié muchos de ellos en una libreta gordísima, que conservé durante años...

La princesa está triste, ¿qué tendrá la princesa? ¿Podría existir algo más hermoso? Bécquer y Rubén pasaron a formar parte de mi vida; no de mis lecturas ni de mi cultura: de mi vida. Hubo una época en que podía recitar la mayor parte de las Rimas de memoria. Por desgracia, Teresa era sensible a la poesía pero no tenía el menor criterio y no me lo pudo transmitir. Situamos poemas deleznables junto a Bécquer, los hermanos Machado y Rubén. Y mis propios poemas, cuando empecé a escribirlos -qué fue muy pronto-, se resintieron de ello. Está bien copiar a otros cuando empiezas a escribir, pero debería haber copiado a los buenos, y copié a muchos mediocres".

Me ha parecido interesante destacar este fragmento de Habíamos ganado la guerra de Esther Tusquets, por lo importante que normalmente resulta ser el primer contacto con la poesía. Sin llegar a tener un poemario personal cuando mi profesor de literatura española de 2ºBUP me descubrió la poesía sí copié algunos para releerlos, y busqué nuevos poemas. ¿Cómo fue vuestro primer contacto con la poesía? ¿Tenéis algún poemario personal? ¿Podéis hacer alguna sugerencia para ampliar el mío?

Y mientras espero a intercambiar poemas con vosotros escucho música en francés, a sotto vocce...:

Sophie Auster - Le pont mirabeau.mp3
Coralie Clement - Samba De Mon Coer Qui Bat.mp3

[Extraído de Habíamos ganado la guerra de Esther Tusquets, página 144] [La fotografía la he sacado de Extravío personal de Bruno Mendizábal (per cert serviria Berta per a les teves coses perdudes?]

Los poetas, ya muertos, ganan

Esta mañana he leído en La Vanguardia un artículo de opinión sobre la muerte del poeta Ángel González y la hipocresía que reina en España que me ha gustado por su justicia. Copio un par de extractos, pero recomiendo su lectura completa:

Ha muerto Ángel González y hoy sábado su ciudad natal, Oviedo, que no le dio ni un sitio donde cobijar su vejez, le regalará una plaza pública y muchas palabras de cínicos instalados. Porque los poetas ganan al morir, y es pena, porque a ellos ya no les sirve de nada, ni siquiera para escribir unos versos melancólicos sobre la desvergüenza. La gente adora a los poetas cuando ya tienen encima unas capas de tierra y dos quintales de papel de prensa dedicada. Cuando son glosados por sus amigos, sus viudas, sus amantes, sus enemigos, sus colegas curados ya de envidia, por los aspirantes al título, a quienes pagó un café, o el vecino que le señalaba a sus hijos con palabras cargadas de futuro, que diría otro poeta: "Ese tipo que va por ahí, con esa pinta, es poeta. ¡No te jode, poeta! ¡Vaya morro!". La gloria para los poetas alcanza el paroxismo cuando fallecen. Los homenajes, los recuerdos, incluso se ponen sus nombres a fundaciones y premios que ellos no atisbaron en vida.

[...] Como nadie lo va a recordar se lo cuento yo y así sabemos lo mismo todos. Ese notable poeta que acaba de morir, Ángel González, vivió desde los años setenta gracias a la universidad norteamericana de Albuquerque, en Nuevo México, que le acogió dignamente. Todos los intentos que hizo el poeta por conseguir algún curso, algunas clases continuadas que le permitieran abandonar aquel destierro americano chocaron con la resistencia berroqueña de las universidades españolas. Incluso les digo más, en la Universidad de Oviedo, donde fue invitado en 1985 para dar un curso de cuatro meses se planteó la posibilidad de nombrarle "profesor invitado". Pero no fue posible. Ningún departamento ni decano ni rector encontró la fórmula que le permitiera quedarse y hubo de volver a los Estados Unidos.

[...] Así se comprende que el pasado diciembre, con el poeta tambaleante - "soy lo que queda de un señor antiguo"-, jugando ya las últimas cartas con la vida, la Universidad de Oviedo le nombrara doctor Honoris Causa. Probablemente estaban presentes los que le negaron el derecho a quedarse en España y dar clases de lo que sabía más y mejor que ellos. Hubo discursos académicos, aplausos y hasta lloros de emoción. La memoria ausente facilita los fluidos; se llora y se orina con impávida parsimonia. Pero nadie recitó esos terribles versos del último periodo del poeta:

"¿Qué sabes tú de lo que fue mi vida?

Ahora sólo ves estos últimos años que son como la empuñadura de un [ cuchillo clavado hasta el final en mi costado.

Arráncalo de golpe y un borbotón de [ sueños salpicará tu rostro".

Extractos del artículo de opinión Los poetas, ya muertos, ganan de Gregorio Morán publicado por La Vanguardia el 19 de enero de 2008.

Día Mundial de la Poesia (II)

Algunas canciones también son auténticos poemas:

AT MY MOST BEAUTIFUL - R.E.M.

I've found a way to make you smile
I've found a way
A way to make you smile

I read bad poetry
Into your machine.
I save your messages
Just to hear your voice.
You always listen carefully
To awkward rhymes.
You always say your name,
Like I wouldn't know it's you,
At your most beautiful.

I've found a way to make you smile
I've found a way
A way to make you smile

At my most beautiful
I count your eyelashes, secretly.
With every one, whisper I love you.
I let you sleep.
I know you're closed eye watching me,
Listening.
I though I saw a smile.

I've found a way to make you smile
I've found a way
A way to make you smile

R.E.M - Imitation of life.mp3
R.E.M. - Drive.mp3
R.E.M. - Daysleeper.mp3
R.E.M. - Losing my religion.mp3
R.E.M. - Nightswimming.mp3

Día Mundial de la Poesia (I)

Cada 21 de marzo desde el año 2000, se celebra el Día Mundial de la Poesía. Esta commemoración tiene como objetivo reconocer las actividades poéticas que se realizan en los diferentes países así como promover la poesía como una forma de cultura esencial.
Desde la UNESCO consideran que la poesía puede cubrir las necesidades de nuestra sociedad en cuanto al terreno estético siempre y cuando se reconozca su papel social. Por este motivo la UNESCO creyó necesario dedicar un día que sirviera para demostrar la importancia social de la poesía a la opinión pública.
El Día Mundial de la Poesía es el marco en el que se efectúan las acciones que permitan desarrollar el fomento de la lectura de poemas.
En Barcelona hoy en el Palau Moja a las 19h Víctor Obiols ha sido el protagonista del recital de poesía, y simultáneamente en Lleida, Girona, Reus, Manresa, Tortosa o Tarragona, también ha habido lecturas y recitales.

Aquí os paso mis poemas favoritos:

Sonnet CXVI

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments. Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O no! it is an ever-fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth's unknown, although his height be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come:
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.

William Shakespeare

LO FATAL, de Rubén Darío

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo

Y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,

Pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo

Ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,

Y el temor de haber sido y un futuro terror...

¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,

Y sufrir por la vida y por la sombra y por

Lo que no conocemos y apenas sospechamos,

Y la carne que tienta con sus frescos racimos,

Y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos.

Y no saber adónde vamos,

Ni de dónde venimos!

*********************

Se puede decir más alto, pero no más claro.